Pra que serve o amor
Se ele não pode ser correspondido?
Para que existem certos sentimentos?
Se eles nada mais são
Do que voz solitária
Que ecoa em um grande salão vazio.
Ando tentando aprender
Como preencher o salão dos meus sentimentos
Ou como arrancar certos sentimentos de mim,
Mas todas ás vezes que pereço conseguir uma presença
Sinto que ela nada mais é que minha própria sombra
E todas as vezes que tento arrancar os sentimentos
Que me parecem em vão
Um pedaço de mim sangra
Fico com uma ferida aberta,
Uma cicatriz formada.
Tem coisas que venho descobrindo
Que são inarrancaveis
Mas pelo mal que me fazem
Fico tentando descobrir
Por que teimam em habitar dentro de mim?

(By H. Strega)

Gosto dos meus pensamentos

São embolados

São sombrios

Tem muita esquizofrenia

Mas também tem sanidade...

E quando você me olhar

E perceber que eu estiver

Apenas de corpo presente no mundo.

Por favor, não me chame!

Deixe-me ali aparentemente quietinha.

Só eu sei

O quanto de coragem me custa

Visitar a mim mesma...

E visitar meus pensamentos

É uma das viagens

Mais gostosas e sofridas

Que faço dentro de mim mesma.

Pois eles não têm temporalidade linear,

Organização cartesiana...

Lá dentro deles

Tudo é muito reflexo de mim

Somos ambos feitos de caos.

(By H.Strega)

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Tenho fases, como a lua,
Fases de andar escondida,
fases de vir para a rua...
Perdição da minha vida!
Perdição da vida minha!
Tenho fases de ser tua,
tenho outras de ser sozinha.

Fases que vão e que vêm,
no secreto calendário
que um astrólogo arbitrário
inventou para meu uso.

E roda a melancolia
seu interminável fuso!

Não me encontro com ninguém
(tenho fases, como a lua...).
No dia de alguém ser meu
não é dia de eu ser sua...
E, quando chega esse dia,
o outro desapareceu...

(Cecília Meireles)